Las estatuas

Lo que un serenazgo de la Plaza Municipal de Barraco vería..

El lugar no tiene, ni paredes, ni techos: es todo a cielo descubierto a la exposición del calor y del frío y de las lluvias y de los globos de agua en carnavales.

Cansado y forzosamente atento, camino por las losas color vino –algo resquebrajadas– en las que suenan, estrepitosamente, los tacones de las mujeres. Atravieso los jardines todos verdes –excepto, por las insignificantes flores rojas que se posesionan del lugar–. Cruzo las bancas vacías –unas más grandes que otras–; en algunas están sentados hombres zambullidos en sus periódicos. Observo los árboles inmensos –unos pomposos, otros marchitos–; las palmeras, con sus formas guitarrescas de hembra y su extremadamente burlona delgadez; y las estatuas, sobre todo las estatuas, que están como fuera de cuadro, son agraciadísimas y de mármol: ángeles bailarines.

La escena es, a menudo, la misma: niños corriendo tras sus pelotas y trompos, trompos y pelotas corriendo atrás de los niños, niños corriendo atrás de sus perros, perros corriendo atrás de los niños. A veces, una que otra pareja agarrados de las manos –con rosa plástica de por medio, por supuesto– atravesando los focos redondos y encendidos de los postes; y unos cuantos turistas ojiverdes hablando en lenguas que no entiendo.

Al fondo –por donde está bien iluminado–, están esos vendedores de chucherías con sus ridículas sombrillas azules. Justo cerca a “La estatua”. Es una mujer de mármol, que se presenta media agachada al fondo de una pileta que pretende ser azul claro. Es perfecta –como esas estatuas romanas que vi, alguna vez, en los libros de historia–. Tiene los pechos descubiertos y una especie de paño que la debería de cubrir toda, pero que, felizmente, no lo hace. Me muestra, coquetamente, sus nalgas, su sensualidad; me almuerza vivo y sin masticarme.

DH